Callara II (2012) pour 16 chanteurs, 2 pianos, 2 harpes, 2 percussions

Création le 27 janvier 2013, Festival Présences – GTP Aix-en-Provence par l’ensemble Musicatreize. Commande de Radio France. Onoma éditions musicales. Le texte Cantata para América Mâgica [Poemas de Mercedes de Toro basados en antiguos textos pre-Colombinos] chanté en espagnol.

Le titre signifie en espagnol il/elle se taira. Cette pièce fait partie du cycle des Callara qui interroge le mutisme à travers des textes prophétiques mayas anciens, précédemment utilisés par le compositeur argentin Alberto Ginastera dans sa Cantata para América Mágica.
C’est la fin du monde qui est annoncée et elle se fait dans l’ensevelissement. Cette prophétie résonne étrangement à nos oreilles : pour nous aussi viendront des frères d’un (autre) orient…
Ici les voix sont rendues muettes sous le fracas et le tumulte extérieurs. Quand le poème dit
« Quand viendront les jours sans nom, / Quand apparaîtra le signe de Kauil / (…) Quand viendront les frères de l’orient / (…) A l’aube la terre brûlera ; / Les éventails du ciel tomberont / (…) sous la pluie verte de Yaxalchac / (…) L’arrivée du Katum transformera toute chose / Les hommes chanteurs seront accablés (…) Alors le sistre se taira, se taira le tambour ! / Tout se taira… ! », les voix seront littéralement recouvertes et plongent dans l’inaudible.

Le riche appareil instrumental permettant au compositeur de relier le monde chtonien aux cieux déchaînés, les hommes « chanteurs », dans l’entre-deux, disparaissent dans le chaos sonore. Pour une nouvelle genèse ?

Ikhtifa (2008) pour ensemble vocal en 2 tableaux

Création le 13 juin 2008 à Marseille par l’ensemble Musicatreize, direction Roland Hayrabedian. Commande de Musicatreize; Onoma éditions musicales. Texte du poète et philosophe arabe Abul-ala al-Maari (973-1057) extrait de son recueil, Luzum ma lam yalzam (« la nécessité inutile »), chanté en arabe.

Deux tableaux. Deux mouvements. L’un dense. L’autre clairsemé à l’extrême. Le compositeur s’est laissé guider par ces œuvres pour les faire ricocher sur ses propres obsessions : densité, fragmentation, travail sur la langue arabe… Une fois encore on retrouve un de ses thèmes de prédilection comme le passage du collectif à l’individuel, la désintégration du groupe…
Ikhtifa est un mot arabe qui signifie l’effacement, la disparition.
Conçue comme un diptyque, Ikhtifa part de la texture épaisse, plutôt sombre et dense du tableau d’Ubac. Deux forces qui s’attirent, se retrouvent dans une ligne étendue au milieu du tableau. Stries sur la toile qui s’intensifient. Le compositeur, à la recherche d’une forme d’énergie proche de la matière du tableau, suit les inflexions, les accents, la rythmique des vers d’ al-Maari, jusqu’à ce que les mots se mettent à danser. Le premier mouvement est très linéaire, plutôt monodique, hétérophonique et donne cette sensation de profondeur et de vibration horizontale. Le second mouvement assiste à la disparition progressive de la matière sonore. Les mots sont fractionnés, réduits à l’état de phonèmes, éparpillés. Des sons subsistent comme des points ou des traits, envahis de silence.

I.
Les gens s’en vont en vagues et nous derrière eux
Et ils étaient, et nous étions heureux dans l’erreur
Ô toi mon oreille, n’y a t-il dans ce que tu entends que mensonges et allégations ?

Laisse le temps et les siens, laisse-les à leurs affaires
Vis ton propre temps et tes jours, pleins de doutes et de peurs
La jeunesse a passé, nous n’en avons eu vent,
Ni même aperçu son ombre incertaine
Ligne d’équilibre qui apparaît comme un point mystérieux
Et anéantit toutes les autres lignes, toutes les lettres et tous les écrivains.

II.
Si la mort s’approche de moi, je ne hais pas sa proximité
Chacun a peur de sa mort et aucun n’évite de la boire.

Maadann (Métaux) (2011)

Pour 8 chanteurs, piano à quatre mains, cymbalum, percussions en 8 mouvements
Création au Festival d’Aix-en-Provence le 22 juillet 2011 à l’hôtel Manyer d’Oppède par les chanteurs et musiciens de l’Académie vocale contemporaine, direction Roland Hayrabedian. Commande de l’Académie européenne de musique du Festival d’Aix-en-Provence. Onoma éditions musicales. Texte établi d’après Speculum alchimiae (Le Miroir d’alchimie) attribué à Roger Bacon (1214-1294), chanté en italien.

Maadann est une sorte de liturgie du métal qui met en scène huit voix — chaque chanteur incarnant une personnalité minérale —, et des instruments, lieux de transformation. Une procession chemine du fer au mercure. De degré en degré, la transmutation se produit dans le mystère musical.
L’italien chanté sonne comme une autre langue. On songe à l’arabe, au berceau de l’imaginaire alchimique. La façon d’étirer la voix, de jouer de l’élasticité même du chant, de sa densité, fait disparaître la prosodie et dépayse la langue.
Chaque métal possède sa matière sonore, son temps, son énergie et son mouvement propre.

1. Le fer, métal dur, est solitaire.
2. Le cuivre représente la beauté et la douceur.
3. Le plomb est la source de toute spiritualité, lieu du devenir.
4. L’étain, le symbole de la justice et de la hiérarchie.
5. L’argent est l’image de la lune, vive et scintillante. Il incarne le féminin, la transparence, l’âme et ses mondes intérieurs.
6. L’or est la perfection, la lumière, le principe masculin qui pourtant, par un retour vers soi et un pèlerinage dans la solitude, rejoint le fer, son exact contraire dans un intime lamento.
7. Le mercure est ici duo, métal double et fuyant. Associé au soufre, il engendre tous les métaux…
8. Dans le dernier mouvement, en tutti, tous les corps retrouvent une forme de communion originelle, redeviennent une seule substance, première et saturée.

Ici le traitement musical rejoint l’idée maîtresse de Roger Bacon, l’unité essentielle de la matière.
Zad Moultaka aborde et expérimente à sa manière la matière sensible, une des trois espèces distinguées par le philosophe pour qui la raison ne peut se passer de la confirmation expérimentale.
Contemporain d’Albert le Grand, Roger Bacon est supposé avoir inventé les lentilles, les lunettes, des petites machines volantes, un chariot autopropulsé par ressorts, de nombreux automates, dont un pigeon pouvant voler, une tête d’acier capable de prononcer des sons articulés et de répondre aux questions. Accusé de magie, celui qui cherchait inlassablement à fonder la vérité rationnelle, fut l’objet de la censure puis emprisonné pour « nouveautés suspecte ».
Mais son apport est réellement essentiel dans la réorganisation du savoir au XIIIe siècle, l’élaboration de la méthode scientifique moderne et la philosophie du langage.
Le compositeur emprunte la description des métaux au chapitre II du Miroir d’Alchimie, Des principes naturels et de la génération des métaux : « Notez d’abord que les principes des métaux sont le mercure et le soufre. Ces deux principes ont donné naissance à tous les métaux et à tous les minéraux, dont il existe pourtant un grand nombre d’espèces différentes. Je dis de plus que la nature a toujours eu pour but et s’efforce sans cesse d’arriver à la perfection, à l’or. Mais par suite de divers accidents qui entravent sa marche, naissent les variétés métalliques, ainsi qu’il est clairement exposé chez plusieurs philosophes.»
Mystique expérimentale, l’alchimie recherche l’absolu et propose à l’homme de triompher du temps ; Maadann explore précisément cette dimension et interroge le rapport démiurgique de l’homme à la nature, renvoyant au danger de jouer avec ses lois. Roger Bacon nous avait prévenus : « Malheur à vous qui voulez surpasser la nature…»

Cadavre exquis (2007) pour ensemble vocal, dispositif électroacoustique et grosse caisse.

Création le 9 juin 2007 à Marseille, Eglise saint Charles par Musicatreize, direction Roland Hayrabedian. Commande de Musicatreize. Onoma éditions musicales. Texte établi à partir d’ateliers d’écriture, chanté en français.

Règle d’un jeu établi par l’ensemble vocal, les textes sont des fragments de poèmes composés en ateliers d’écriture élaborés par le public. Au compositeur de choisir ce qu’il en retiendra pour animer son œuvre.
La relation d’un compositeur au texte est toujours une affaire très complexe, relevant la plupart du temps du sentiment d’une nécessité intérieure. Pour un bilingue de naissance, la distanciation par rapport à la langue est crue, immédiate, passionnelle.
Toute la culture que la langue charrie avec elle se cristallise dans chaque phrase, dans sa prosodie « naturelle », ses intonations, ses accentuations, ses phonèmes ou au contraire l’absence de certains phonèmes, jusqu’à son histoire inscrite dans le répertoire musical (en particulier dans la grande tradition des « mélodies françaises»). Zad Moultaka avait déjà écrit de la musique sur des poèmes francophones (de Georges Schehadé, Nadia Tuéni) mais ces productions étaient rares dans son catalogue par rapport à l’usage de multiples autres langues (latin, russe, italien, grec, arabe…).
Dans Cadavre exquis, le compositeur a déconstruit presque systématiquement la structure des mots, leur morphologie, leur rythmique, privilégiant la dynamique de la parole par rapport au sens. Les syllabes compactées, énoncées simultanément, rendent souvent le texte inintelligible. Certains mots et quelquefois des bribes de phrase émergent, apparaissant dans une grande clarté comme des mots à la dérive, à la manière d’une île. Car Cadavre exquis est un océan…
Cette œuvre est d’une conception très particulière, construite sur la superposition sonore de chaque partie au fil du temps du concert. Le premier mouvement, a cappella, est chanté puis sert de « couche sonore » au second. Les deux premiers servent à leur tour de « couche sonore » au troisième, le quatrième mouvement pousse encore plus loin le même processus. Cette « mise en abîme » est vertigineuse et crée une texture harmonique étrange. Certaines notes tenues (se rapprochant des lignes visibles qui permettent de continuer le dessin du cadavre exquis) deviennent charnières, opérant le passage d’un espace musical à un autre. Où l’on retrouve des notions chères au compositeur : mémoire, reflet, ombres, échos… La sensation à l’audition est étonnante, le rappel incessant du passé hante l’écoute, créant un saisissant effet de labyrinthe intérieur. On s’identifie au chœur vivant, assailli par son ombre, on essaie de chasser cet « autre » qui surgit et nous empêche d’entendre clairement notre propre voix. Mais cet autre est nous-même.